Dos mil treinta y ocho ideas tiene el nuevo oso verde de Rato, dos mil treinta y ocho razones tiene José Luis para los españoles, dos mil treinta y ocho tiene usted cada mañana. En la prensa, usted lee que hay compañías que se RE_inventan, otras, que afortunadamente salen adelante y muchas, que no se sabe qué, no tienen previsto vivir sin la palabra ERE así que tiene dos mil treinta y ocho problemas hoy que se suman a los de ayer y ya no sé dónde andamos.
Dos mil treinta y ocho osos verdes que son los cuatro preros dígitos de su cuenta, nos van a anunciar el futuro de los cuartos de los madrileños que quieren estar en el “candelabro” de los depósitos, lo que no nos han explicado es qué se debe depositar, que pasta, lo que se dice pasta, está jodido…Rodrigo. Un obelisco dorado abrirá las puertas del foro y con él, la capital del Reino de las obras, con mayúsculas saldrá adelante. ¿Eso creen? Eso nos lo tendremos que creer, que no es lo mismo como decía el que ahora canta lo del paraíso.
Hoy celebramos que la violencia de género es un número y siempre hablamos de mujeres, siempre de maltrato. ¿Y qué me cuentan del maltrato sufrido los hombres y los hijos de ambos?
La realidad es bien triste, amenazas, violencia psicológica, miedo y angustia y un resultado lamentable a la hora de dar cifras. Los jóvenes heredan el concepto del maltrato y la figura de “la maté que era mía o le maté, que ellas también golpean bajo”. A veces la muerte no acude a la puerta del hecho físico, no hablamos siempre de una muerte que se ve, hablamos de la muerte silenciosa del dolor que produce tener miedo. Creo que el dolor psíquico se anticipa a una muerte natural lenta, que agoniza, que esto es una agonía señores. Los extranjeros se divorcian varias veces desde el siglo pasado y comprenden que el amor no es eterno. Aquí, en este país, la gente cesa su convivencia, se separa pero no se lee la letra pequeña, no se sabe cuál es la verdadera realidad de una pareja. Si el amor no dura, adiós que me voy y a otra cosa mariposa, sin odios, sin rencillas, sin dolor. Y lo que es peor de todo, sin tener a los menores con un tira y afloja que nos hace dueños de sus vidas para siempre. Hace casi veinte años recuerdo estar en un almuerzo con extranjeros que se presentaban entre ellos, mire, mi esposa, mi ex esposa, mi novia, mi ex novia, mi novio, mi ex novio, el hijo de mi ex esposa, el hijo de mi novio, y así con todas las permutaciones que usted quiera. Imagínese esa escena aquí en un chiringuito playero. Vamos, que ni naciendo dos veces…
Mientras tanto, en España, que es el mismo país que el anterior nuestros políticos, y en este caso concreto, políticas, se debaten también en un triángulo amoroso que es difícil de contemplar. Las de derechas hablan de “fiesta” y las de izquierdas de “cazar votos”. El caso es que entre todas ellas, están los españoles del ERE, los de la cola del paro, los que están expuestos a una vida irregular, acaso nada fácil que les hace comprender que del pelotazo hay que vivir allá donde usted vaya. El gobierno y el pepé de Mariano se acusan de chulería, inmoralidad, irresponsabilidad, y todo ello, lo escuchan los menores que dentro de dos años votarán. Muy bonito, muy edificante, muy español también.
Hablando de cajas, Caixa Galicia y Caixa Nova, tienen siete días para negociar su fusión, las perriñas de los galeguiños a expensas de la pastiña, y luego Caja Sol cierra una fusión virtual con Guadalajara y sondea a Caja Granada. Es como el Trivial pero en versión real. En fin, las fusiones están de moda como el famoso banco español, el de debajo del ladrillo o del colchón según se tercie. Otra modalidad, es la bolsa de basura instaurada Cachuli en aquellos años en donde no sabía dónde meterlo, el dinero no se crean. El hombre que ahora sirve cañas y retoza con Karina, la ganadera, que no es la del Baúl de los recuerdos pero como si lo fuera ya no tiene necesidad de comprar las de cierre automático o las que huelen a flores, la pasta vaya usted a saber dónde está. Después de que la gitana le haya echado de su casa pues digo yo que se habrá llevado los bienes enca.
Elenita, la que hace de Solbes, muestra una ligera sonrisa que se cree Aramis Fuster en estos últos días del año. Ve el final del túnel, y es más, ve luz verde, que es lo mejor de todo. Parece un chiste pero así lo relata la menuda ministra que no es lo mismo que la ministra menuda.
El oro, sigue parable y supera los 1.180 dólares. La debilidad del papel de Obama el hombre que se pasea más que papá Noel y su condición de valor refugio pulsan la cotización del metal más preciado Ahora se comienza a temer los tipos de interés y la reserva federal admite que sus medidas extraordinarias podrían crear otra burbuja. Y si allí están así, agínese cómo estará el hombre de las ojeras, con sus 2038 razones para salir de la crisis.
Y para que no todo sean osos, fusiones y pasta en bolsas de basura, quiero que sepan que en este siglo los ricos también lloran. Verán, había una vez una dama que se casó tres veces hasta que acertó. Tuvo un hijo con un hombre pero éste no se encargó del niño y no tenía un apellido paterno. Consiguió enamorar a un Barón que tenía mucha tela y trajo un montón de cuadritos a este país. Esa mujer, aguantó carros y carretas para que su hijo tuviera una vida digna, le dio el apellido de su marido, para que el niño pudiera ser heredero. Y ese niño, de profesión “tatuado”, unos años después, demandó a su mamá en los juzgados. Luego la madre le demandó a él, y entre pillos anda el juego que ahora son los tribunales los que van a decidir a qué árbol hay que atar al niño que de no hacer nada quiere jugar con un Goya ejemplo y decirle al mundo que él es un Thyssen.
Vamos a ver si nos centramos. De un hijo uno se espera todo pero piensa pequeño tatuado que tu madre, te sacó adelante y ahora no solo la das la espalda sino que le has clavado un cuchillo pero no la demanda, le has clavado un cuchillo que no le das amor. Y todo qué, ¿ la pasta?. Los ricos también lloran. Tiene un universo con un legado cultural que debe saber manejar, la vida resuelta, todo cuanto se pueda querer y no es feliz y no solo eso, sino que no hace feliz a los que tiene alrededor. Deberíamos meditar 2038 razones antes de demandar a un progenitor después de que nos ha sacado adelante.
Tita, hija, dale dos guantazos que es lo que tenías que haber hecho cuando tenía siete años y luego que se pasee con su churumbel como si fuera un geyperman. Pero de los barros vienen los lodos y según tratas te tratan. Espera sentada en los árboles que te ha dejado Gallardón y ya verás como tu nieto le paga con la misma moneda. Seguro que te apoya Belén Esteban. Tú habla con ella y le pone en jaque, ¿Me entiendes Borja? Le lleva a ver cómo mal vive la gente en un barrio de Madrid y se le quita la tontería de un plumazo.
Señores lectores, sean felices con lo que tienen, con sus hijos en este mundo que ser el prero, es maravilloso y nos empeñamos todos los días en fastidiarlo. Tenemos 2038 razones para ser felices.
Feliz jornada.
Ana de Luis
Periodista
