El cardiólogo, mi admirado y querido Nepomuceno me aconsejó que no escribiese, que no esperase nada de los que me hicieron daño, y, que me olvide de comentar el mundo como lo veo, porque los demás no lo entienden y en ocasiones se ofenden. Ayer el viejo Biden anunció el ARMAGEDDÓN como algo seguro y cercano. ¡A follar! Que diría Humberto Ecco en el Nombre de la Rosa… Con la segunda trompeta… Irán y sus mujeres, Ucrania y sus víctimas: FREE, a las exhibicionistas martillo para clavar clavos en pared, o como diría el clásico Pablo Iglesias: ‘Pegarlas hasta que sangren’, que esto no es machismo, es herencia genética conclusiva nacional socialista y para qué más. Adelante mis valientes, todos menos los rumanos del fondo, que como dice Dana/Doina: ´Semos andaluces, verdad Esteban´…
Hace mucho que no hablamos. Hace años que me cerraron las heridas para después reabrírmelas. El Mundo, ese en el que nos conocimos cuando los barriocanales andaban por la plaza de San Pedro en loor de… recuerdo la llegada de Zapatero y sus nuevas formas de entender las vidas de los demás, porque la suya la interpreta él. Como una tal Carmen Martínez Castro, hasta entonces presentadora junto a Fernando González Urbaneja de un programa de economía, y después, saltó a Moncloa para llenarla de gorduras y gruesuras, que llevaron al triste de Mariano, la trotona de Pontevedra, a meterse en un bar a pillarse un pedo, mientras Pedro, el indecente, comenzaba a cambiar la forma de Estado… El asalto a Prisa por parte de los cubaninos de Barroso. Los periódicos que se mantienen para mayor gloria, de no se sabe quién. Las periodistas como una tal Batracia no sé qué, ni me importa, que inventan y buscan para ayudar a los fiscales. La frase de Pablo Iglesias de ‘pegarla hasta que sangre’ ¿no es de fiscalía general y de las JONS?
Tengo veterinaria nueva y dentista nuevo. No son nueve ni se parece. Nueva y nuevo. Arriba y abajo. Al cielo o al infierno… mi portera se quedó en el purgatorio, pero si no existe… Que me lo pregunten a él, en vida, en pago de mentiras. La conciencia, la mala conciencia, se los lleva como las vidas de los suyos, sin saber, por derecho… Marta la veterinaria me ha dicho que Romeo Santos es excepcional en su raza y divertido al Máximo, menudo hijo de perra más loco, aunque coma en platos con pelos que no son suyos. El dentista se ha acordado del anterior y de sus implantes torcidos de dios… Pero, la semana que viene podré volver a silbar en la bici mientras persigo mis sueños.
Hemos hecho muchos esfuerzos para acompañar a los amigos de Hanna y su violín. Ganan en sus territorios, pero han desangrado un país, una región, un mundo, Europa. Y, me decía un freak amigo: ‘Europa, como las Gemelas, consume el 80% del bienestar del Mundo’… paso de hablar más de esto, mientras en una región remota de la helada estepa, un NO PUTIN, se ve abocado a apretar un botón, que no sabe si le va a explotar en las narices de Chernobil… Locos, putos locos.
Mi miedo no es una bomba táctica, que ya es de por sí horroroso e indeseable. Pero, que ocurre con países como Irán, Pakistán, India, La Corea del anormal, Israel que tiene odios dónde elegir… ¿Y si todos estos se ajustan las cuentas? ¡El planeta al carajo! Y Biden, Putin y SuS muertos… Y, a volver a empezar. Ya van cien, mil, cien mil… El ser humano es el más inhumano para con sus descendientes marcianos.
Quiero comentar que lo del colegio mayor es producto de la resignación, el cachondeo y el impulso por crear grandes mitos que no sirven, no conculcan, no educan y recuerdan la noche oscura del franquismo del Pardo, hoy trasladado a Moncloa. Es muy nazi perseguir por ventanas la grosería, el mal gusto, el cachondeo y el lenguaje de los que hablan así. Habría cambiado algo que hubiesen utilizado la tercera persona del subjuntivo nervioso, conjuguemos: Y dicen: Perras; contestan: Perros… Y, ¿las perres? Eso es dinero y nada tiene que ver, aunque sea inclusivo singular de la tercera persona del pluralismo plurinacional, que tendrá que dar en algún momento un Giró.
Quiero decir que he visto las revueltas para parar a los talibanes iraníes, que son unos malditos maltratadores, unos inhumanos y unos perros. Mujeres de la malparida Irán que fuera cuna de nuestra civilización, que se cortan el pelo de forma salvaje, con unas tijeras, un cuchillo, un trozo de granito. Y, se lo cortan para quitarse un velo y mostrar sus heridas del alma a través de esos cortes que recuerdan a las kaleborroquianas. Se hacen daño para que las demás se puedan liberar. En el París de la France un grupo de ‘mujeres’ avanzadas en el concepto new loock se cortan las puntas con cuidado, pero con grandes dosis de exhibicionismo. ¡Ir allí a cargaros a los putos talibanes!, con la fuerza de una MUJER, de una MADRE… Porque con recortarse las puntas en lo único que se cae es en el posibilismo. Es posible que sea su pelo o una extensión de 1.200 euros de peluquitas… La VIDA nunca se acabará. Siempre, nos quedará Orión.
Si me lo pedís seguiré escribiendo y le diré a mi Nepo que se espere. Me da vida, me da frescor y me dan muchas ganas de seguir contando cosas divertidas de las que se creen que no vemos.
A seguir bien. Os quiero.
PD: Los pelos de bruja es un plato que se sirve frío en el restaurante Amore de Madrid.
Seguiremos Informando…
