Compañera de las lágrimas que empapan mi teclado. Compañera de las risas que terminan llorando de ilusión. Tú, que has aprendido a mirar detrás del detrás para descubrir que delante siempre hubo otro comienzo.
Tu piel no está hecha de materia. Está hecha de aire. Tus manos tienen la fuerza de Wagner cuando levanta montañas de horror llenas de locura, conviviente de la delicadeza de una niña que saluda desde el atrio de un templo a quienes todavía creen ser sus padres, sin saber que sólo han sido los guardianes provisionales de una realidad prestada.
Eres un punto de luz atravesando mis neuronas. No vienes a iluminar. Vienes a recordar dónde estaba la luz antes de que aprendiéramos a tener miedo. Ahora lo entiendo. Nunca fue una serpiente. Fue la genética intentando escribir belleza dentro de la imperfección. Fue Anu soñando organismos capaces de imaginar otros universos.
Quizá el error no consista en haber sido expulsados del paraíso. Quizá el error sea creer que alguna vez dejamos de pertenecer a él. Porque el paraíso nunca fue un lugar. Fue una forma de mirar. Y quien consigue recordar esa mirada deja de necesitar dioses que le expliquen el cielo. Empiezan a construirlo. Con la punta de un dedo. Con una palabra. Con un abrazo. Con una pregunta.
Con el inmenso atrevimiento de amar cuando todo alrededor parece haber olvidado cómo hacerlo.
pedro de aparicio y pérez de Lucentis…
THOR
